Sutikau šią moterį degalinėje… ir iki šiol nesuprantu, iš kur ji žinojo mano vardą 😳
Tiesiog dariau pertrauką – nieko ypatingo. Maža, pamiršta degalinė kažkur Misūrio kelyje, vidury niekur. Mano marškinėliai vis dar buvo sutepti tepalu nuo darbo, o vienintelis planas – grįžti į kelią, kol nepradėjo lyti.
Tada ji prabilo.
— „Nico? Ar tai tu?“
Aš sustingau. Niekas manęs taip nevadina. Jau daugelį metų. Dabar aš esu Nickas, Raitelis arba tiesiog „ei, tu“. Pasukau galvą – ir pamačiau ją. Vyresnio amžiaus moteris, pasirėmusi lazda, apsirengusi senu megztiniu, tokiu, kokius nešiojo mano močiutė. Ji stovėjo prie sugedusio automato, lyg būtų manęs laukusi.
— „Atsiprašau, ar mes pažįstami?“ – paklausiau.
Ji nusišypsojo.
— „Aš tavęs ieškojau.“
Buvau taip nustebęs, kad net nepaklausiau, iš kur ji žino mano vardą. Ji lėtai priėjo ir įsikibo į mano parankę, lyg tai būtų mums įprasta. Ir aš jos neatstūmiau. Pats nežinau kodėl.
Mes ėjome kartu į aikštelę. Vėl paklausiau, kas ji tokia.
Ji atsakė tik:
— „Tu labai panašus į jį.“
— „Į ką?“ – paklausiau.
Ji iš karto neatsakė.
Tada ištarė žodžius, kurie man perbėgo per nugarą kaip šaltis 😶
( Tęsinys pirmajame komentare ⬇️⬇️⬇️⬇️ )
— „Tu panašus į jį.“
— „Į ką?“
Ji nutilo kelioms akimirkoms.
Tada pasakė tai, kas mane šokiravo:
— „Į mano didžiąją meilę. Tu lygiai toks pats. Nico Petez.“
Sustingau. Tai buvo mano tėvo vardas.
Niekas, išskyrus mūsų mažą šeimą Kolorade, jo nevadino Nico Petez. Jis mirė, kai man buvo trylika – motociklo avarijoje. Tragedija, palikusi didžiulę tuštumą. Jo pilno vardo garsiai nebuvau girdėjęs daugelį metų.
— „Atsiprašau… Iš kur pažįstate mano tėvą?“
Jos akys prisipildė ašarų, bet balsas išliko tvirtas.
— „Mes susitikome 1987-aisiais, Misūryje. Mano automobilis sugedo, ir jis paėmė mane pavežti. Jis man pažadėjo mėnulį.“
Nežinojau, ką sakyti. Tai skambėjo kaip mano tėvas, bet jis niekada apie ją nekalbėjo.
— „Jūs buvote kartu?“
— „Ne visai. Tai buvo viena savaitė – graži ir beprotiška. Jis svajojo apie Kaliforniją. Aš bėgau nuo savo tėvo ūkio.“
— „Kuo jūs vardu?“
— „Vadink mane Miss Carol.“
Tas vardas man kažką priminė.
— „Palaukit… mano močiutė apie jus kalbėjo.“
— „Tu esi Claros anūkas?“
— „Taip. Jūs ją pažinojote?“
— „Maniau, kad buvau paslaptis.“
Ji paprašė nuvežti ją pas seserį. Turėjau atsisakyti. Bet jos žvilgsnis neleido.
Tylėdama mano pikape ji pasakė:
— „Tavo tėvas pažadėjo parašyti. Aš nieko negavau.“
— „Jis nežinojo apie jus. Jis greitai vedė.“
Ji linktelėjo.
— „Paleidau tai. Bet visada galvojau.“
Ji išsitraukė nuotrauką: ji ir mano tėvas – jauni, besijuokiantys.
— „Sužinojau, kad sergu. Norėjau sužinoti, ar jis ką nors paliko.“
Norėjau grąžinti nuotrauką.
— „Ji tavo. Ta savaitė turėjo reikšmės.“
Prie sesers namų ji pasakė:
— „Ačiū tau, Nico. Dėl tavęs užverčiau vieną skyrių.“
Po kelių dienų gavau laišką.
„Nico –
Aš neturėjau sūnaus su tavo tėvu, bet tu esi artimiausias tam.
Ačiū, kad suteikei man ramybę.
– Miss Carol“
Viduje buvo 2000 dolerių čekis.
Po mėnesio vyras atnešė man voką. Carol mirė. Ji paliko man sandėliuką.
Viduje: baldai, laiškai… ir Triumph Bonneville 1968 metų motociklas. Prie vairo pririšta žinutė:
„Jis man sakė, kad tai buvo jo svajonių motociklas.“
Ir laiškas:
„Jis paliko jį man 1987-aisiais. Jis niekada negrįžo.
Dabar jis tavo. Nuvežk jį į gražią vietą.“
Nuo tada dažnai važinėju. Ramybei.
Ir galvoju apie ją. Apie jį. Apie tuos nematomus ryšius, kurie mus sieja… ir laukia, kol juos vėl surasime.
