Mūsų trynukai augo visiškai vienodai 👶👶👶…iki tos dienos, kai vienas iš jų ėmė pasakoti dalykus, kurių jis negalėjo žinoti 😳
Dažnai juokavome, kad reikėtų jiems spalvotų varlyčių, kad galėtume juos atskirti.
Taip ir padarėme: mėlyna, žalsvai mėlyna ir raudona.
Trys tobuli identiški berniukai, net duobutės skruostuose vienodos.
Jie užbaigdavo vienas kito sakinius, turėjo savo kalbą, dalijosi viskuo.
Buvo tarsi viena siela trimis kūnais.
Bet prieš kelias savaites, tas su žalsvai mėlyna varlyte — Eli — pradėjo pabusti naktimis verkdamas.
Ne dėl košmarų.
Dėl to, ką jis vadino… prisiminimais.
Jis sakydavo tokius dalykus kaip:
„Ar prisimeni tą seną namą su raudonomis durimis?“
Mes niekada neturėjome raudonų durų.
Arba:
„Kodėl daugiau nematome ponios Langley? Ji man visada duodavo mėtinių saldainių.“
Mes niekada nepažinojome jokios ponios Langley.
O praėjusią naktį…
⬇️ (Visa istorija komentaruose 👇👇👇)
Mūsų trynukai augo visiškai vienodai — iki dienos, kai vienas iš jų pradėjo pasakoti prisiminimus, kurių neturėjo turėti.
Žmonės dažnai juokaudavo, kad mums reikia spalvotų varlyčių, kad galėtume juos atskirti.
Taigi davėme jiems: mėlyną, žalsvai mėlyną ir raudoną.
Trys visiškai vienodi berniukai, netgi su tomis pačiomis duobutėmis skruostuose.
Jie užbaigdavo vienas kito sakinius. Turėjo savo kalbą. Dalijosi viskuo.
Tai buvo tarsi auginti vieną sielą trijuose kūnuose.
Bet prieš kelias savaites Eli, tas su žalsvai mėlyna varlyte, pradėjo pabusti naktimis verkdamas.
Ne iš baimės.
Dėl prisiminimų. Taip jis pats tai vadino.
Jis sakydavo tokius dalykus kaip:
„Prisimeni seną namą su raudonomis durimis?“
Bet mes niekada neturėjome raudonų durų.
Arba:
„Kodėl daugiau nematome ponios Langley? Ji visada duodavo man mėtinių saldainių.“
Mes niekada neturėjome tokios pažįstamos.
Vieną naktį jis pažvelgė man tiesiai į akis ir pasakė:
„Pasiilgau tėčio seno žalių „Buick“. To, kurio buferis buvo įlenktas.“
Sustingau.
Jis nekalbėjo apie mano automobilį. Aš vairuoju „Honda“. Niekas mūsų šeimoje niekada neturėjo žalios „Buick“.
Iš pradžių manėme, kad tai — fantazija. Vaikams septyneri. Jie įsivaizduoja piratus, dinozaurus palėpėje, fėjas po laiptais.
Bet šitaip — buvo kitaip.
Kai Eli kalbėjo, jo žvilgsnis nutoldavo.
Jis nebandė atkreipti dėmesio. Jis tikėjo tuo, ką sakė.
Mano žmona Marcie bandė jį raminti:
— Gal tai tik sapnas, mielasis. Kartais sapnai atrodo tikri.
Bet Eli papurtė galvą:
— Ne. Aš prisimenu. Tos raudonos durys girgždėjo, kai jas atverdavome. O mama man vis sakydavo jų netrankyti.
„Mama“ buvau aš. Bet jis net nežiūrėjo į mane, kai tai sakė. Lyg jo mintyse mane būtų pakeitęs kažkas kitas.
Mes su Marcie pradėjome viską užrašinėti.
Norėjome pasikalbėti su pediatru. Gal net su vaikų psichologu.
Tada Eli pradėjo piešti.
Puslapis po puslapio — vis tas pats namas su raudonomis durimis.
Vijokliais apaugęs kaminas, akmeninis takelis, tulpėmis apsodintas sodas.
Jo broliai Maxas ir Benas žiūrėdavo į piešinius ir sakydavo „Koks gražus namas!“, bet jiems tai nerūpėjo.
Eli nebijojo. Tik… liūdėjo.
Lyg būtų praradęs kažką labai brangaus.
Vieną šeštadienį radau jį garaže, besirausiantį dėžėse.
— Ar dar turim mano seną beisbolo pirštinę?
— Tu nežaidi beisbolo, mielasis, švelniai atsakiau.
— Anksčiau žaidžiau. Prieš nukritimą.
— Nukritimą iš kur?
— Nuo kopėčių. Tėtis buvo pasakęs, kad nelipčiau.
Jis palietė pakaušį.
— Labai skaudėjo.
Jo balse nebuvo baimės ar dvejonės. Tik tikrumas.
Nusprendėme apsilankyti pas gydytoją.
Ji pasiūlė susitikti su vaikų psichologe, specializuojančia ankstyvoje atmintyje.
Daktarė Hannah Berger buvo švelni ir šilta.
Eli iškart ją pamėgo.
Po kelių seansų ji mums pasakė:
— Tai neatrodo kaip fantazija.
Jis pasakoja su tokia nuoseklia logika ir detalėmis, kokių nesitikėtum iš septynerių metų vaiko.
Kai kurie tai vadina „praeitų gyvenimų prisiminimais“… nors tai — kontroversiška.
Praeiti gyvenimai?
Vos nesusijuokiau.
Norėjau mokslinio paaiškinimo. Neurologinio. Kažko logiško.
Ne… reinkarnacijos.
Bet daktarė Berger nebruko jokių teorijų.
Ji tik pasakė:
— Kad ir kas tai būtų, jam tai tikra. Nesumenkinkite jo jausmų.
Tą vakarą pradėjau ieškoti internete:
„Vaikai, prisimenantys ankstesnius gyvenimus“
Radau dešimtis istorijų.
Berniukas, prisiminęs lėktuvo katastrofą.
Mergaitė, kalbanti švediškai, nors niekada to nemokėsi.
Vienas vardas kartojosi dažnai:
Daktarė Mary Lin, tyrėja, dirbusi su daugeliu tokių vaikų kaip Eli.
Ji gyveno tik dviejose valstijose nuo mūsų.
Parašiau jai el. laišką.
Kitą dieną gavau atsakymą:
— Norėčiau pakalbėti su jūsų sūnumi.
Surengėme vaizdo skambutį.
Eli buvo drovus, slėpėsi už manęs. Bet švelni daktarės Lin kalba jį nuramino.
— Ar prisimeni savo vardą… iš tada?
Eli linktelėjo.
— Danny.
— O pavardę?
— Kažkas kaip Cramer… arba Kramer.
— Kur gyvenai?
— Name su raudonomis durimis. Ohajuje. Šalia geležinkelio.
Mes gyvename Arizonoje. Niekas iš mūsų šeimos niekada nėra buvęs Ohajuje.
— Ar prisimeni, kas tau nutiko?
Eli trumpam nutilo, tada tyliai tarė:
— Nereikėjo lipti ant kopėčių. Bet norėjau pataisyti vėliavą. Nukritau. Galva…
Jis vėl palietė tą pačią vietą. Tada nutilo.
Daktarė Lin pažadėjo pasidomėti.
Po trijų dienų ji paskambino:
— Radau Danielį Kramerį. Jis gyveno Deitone, Ohajuje.
Žuvo 1987 metais. Septynių metų. Nukrito nuo kopėčių sode. Kaukolės lūžis.
Ji atsiuntė nekrologą.
Ir seną, neryškią nuotrauką.
Tas berniukas… buvo panašus į Eli. Tie patys akys. Tas pats netvarkingas kirpčiukas.
Aš nebežinojau, kuo tikėti.
Nenorėjau Eli išgąsdinti.
Tad pasikalbėjome su Marcie. Abu verkėme. Iš baimės? Ne.
Iš kažko kito. Kažkokio gedulo. O gal… nuostabos.
Kitą rytą Eli pasakė:
— Manau, daugiau nebesapnuosiu.
— Kodėl, brangusis? — paklausė Marcie.
— Nes prisiminiau viską, ką turėjau prisiminti.
Jis atrodė… vyresnis. Lyg užvertė puslapį.
Ir nuo tada — viskas nutilo.
Nebebuvo prisiminimų. Nebebuvo piešinių.
Jis grįžo prie savo dinozaurų, žaidimų su broliais, juoko.
Po kelių mėnesių gavau laišką.
Be siuntėjo.
Viduje — sena nuotrauka.
Namas su raudonomis durimis. Kaminas, apaugęs vijokliais. Tulpėmis žydintis sodas.
Ir ranka rašyta žinutė:
Maniau, jums patiks. — Ponia Langley
Man drebulio rankos.
Parodžiau nuotrauką Marcie. Ji tylėjo.
Mes niekam nesakėme apie ponią Langley.
Tik Eli. Ir daktarei Lin.
Bandžiau dar kartą susisiekti su ja.
Jos el. paštas neveikė. Tinklalapis buvo dingęs.
Lyg ji niekada nebūtų egzistavusi.
Eli nieko neklausė apie nuotrauką.
Bet vieną dieną pažvelgė į ją ir šyptelėjo:
— Ten palikau savo mėgstamą kamuoliuką.
Šiandien berniukams penkiolika.
Eli vis dar ramiausias. Susimąstęs. Švelnus.
Kartais pagaunu jį žiūrintį į dangų. Lyg… jis dar ką nors prisimintų.
Bet jis nieko nebesako.
Praėjusią savaitę radau dėžutę po jo lova.
Viduje — tik vienas stiklinis kamuoliukas. Mėlynas su žaliais sūkuriais.
Apačioje — drebančia ranka rašyta:
Eli — nuo Danny. Tu jį suradai.
Paklausiau, iš kur jis gavo tą kamuoliuką.
Jis nusišypsojo.
— Ne viską reikia paaiškinti, tėti.
Nežinau, ar tikiu ankstesniais gyvenimais.
Bet tikiu Eli.
Tikiu ramybe, kurią jis rado.
Ir tuo žvilgsniu, kurį jis man metė —
žvilgsniu, kuris tarsi sakė:
Viskas gerai dabar.
Mes auginame savo vaikus, kad jie taptų tuo, kuo yra.
Bet kartais… jie jau ateina su istorija.
Istorija, kuri nėra mūsų.
Istorija, kurią tereikia… priimti.
