Mano patėvis pareiškė, kad niekada nevalgys to paties patiekalo du kartus ir pareikalavo, kad mano mama kasdien gamintų šviežiai – todėl nusprendžiau pamokyti jį pamokos
Mano patėvis visada turėjo tą žvilgsnį, kuris sakė: „Pasaulis turi suktis aplink mane.“ Plati krūtinė, sugniaužtas žandikaulis ir ta aštri, valdinga kalba – žmogaus, įsitikinusio, kad jis protingesnis už visus kitus.
Jis vedė mano mamą prieš dvejus metus ir nuo to laiko elgėsi su ja taip, lyg ji būtų išėjusi tiesiai iš 5-ojo dešimtmečio reklamos: jo namų šeimininkė, jo virėja, jo trofėjus.
Iš pradžių maniau, kad jis tiesiog senamadiškas, gal kiek atitrūkęs nuo šiuolaikinio pasaulio. Tačiau greitai supratau – tai nebuvo nei nežinojimas, nei paprastas įprotis. Tai buvo arogancija.
Lūžio akimirka atėjo vieną vakarą, kai mama pašildė makaronus, pagamintus išvakarėse. Kreminius, kvepiančius česnaku, vis dar gardžius.
Ji atsargiai padavė lėkštę, pabarstė parmezano ir petražolių, kad paslėptų, jog tai ne šviežias patiekalas. Patėvis atsisėdo, pauostė, suraukė antakius.
„Kas tai?“
„Makaronai Alfredo,“ – atsakė mama nedrąsiai šypsodamasi.
„Iš vakarykščio vakaro?“
„Na… taip, bet—“
Ji nespėjo pabaigti. Jis triukšmingai pastūmė lėkštę. „Sakiau tau – niekada nevalgau to paties patiekalo du kartus. Moteris turi kasdien gaminti šviežiai.“
Tyla nusileido ant stalo kaip sunki užuolaida. Mama nuleido akis, pečiai nusviro. Ji sumurmėjo, kad paruoš jam ką nors kita. Jis atlošėsi kėdėje, patenkintas, lyg karalius, kurio įsakymas ką tik įvykdytas.
Buvau įsiutęs. Ne dėl maisto likučių – kai kuriems jie tiesiog nepatinka – o dėl to, kaip jis tai pasakė. Lyg mano mama būtų jo tarnaitė, turinti aukoti viską, net savo orumą. Sutikau jos žvilgsnį – drėgnas, gėdos kupinas, ji ryte rijosi savo pažeminimą.
Tą naktį gulėjau nemiegodamas, žiūrėdamas į lubas. Mama, kadaise tokia gyva ir šviesi, tapo atsargi, tyli, lyg gyventų stikliniuose namuose – bijodama ką nors paliesti ar sudaužyti. Daugiau to ištverti negalėjau.
Jei jis norėjo penktojo dešimtmečio žmonos, aš jam parodysiu, ką tai iš tikrųjų reiškia: nuovargį, absurdą, nedėkingą darbą. Jis manė, kad pamoko mano mamą – bet aš pamokysiu jį.
Kitą rytą atsikėliau anksti. Mama jau ruošė pusryčius, pavargusi. Patėvis sėdėjo prie stalo, įnikęs į telefoną, nekantrus.
„Labas rytas!“ – pasakiau per daug linksmai.
Jis sumurmėjo kažką neaiškaus.
Atsistojau prie stalviršio, stebėjau mamą. Mintyse gimė planas – prireiks darbo, kantrybės… bet verta.
Per kelias ateinančias dienas pamažu perėmiau virtuvę. Mama su dėkingumu priėmė pagalbą. Aš mokėjau gaminti, bet šį kartą tai buvo ne apie maistą – tai buvo strategija.
Pirmas vakaras: kepta višta su bulvėmis ir morkomis. Gardu, kvapnu. Patėvis valgė su apetitu.
„Štai čia tikra vakarienė!“
Nusišypsojau. „Smagu, kad patinka.“
Antras vakaras: troškinta jautiena su žolelėmis. Vėl gyrė – dar geriau nei višta.
Trečias vakaras: lazanija – makaronų, rikotos ir mėsos padažo sluoksniai. Beveik nulaižė lėkštę.
Kiekvieną vakarą ruošiau ką nors sudėtingo, reikalaujančio valandų darbo. Ir kiekvieną vakarą jis sėdėjo patenkintas, išdidus, tarsi visata suktųsi pagal jo užgaidas.
Tik jis nežinojo: visada gaminau dvigubai daugiau. Pusę padėdavau į šaldytuvą, tvarkingai supakuotą. Savaitės pabaigoje turėjau visą atsargą.
Šeštadienio vakarą, po dar vienos „tobulos vakarienės“, atsilošiau kėdėje:
„Žinai, patėvi? Man atrodo, pradedu gerai gaminti. Kitą savaitę tęsiu.“
Jis linktelėjo patenkintas: „Pagaliau kas nors čia prisiima atsakomybę. Gal išmoksi, ką tai reiškia.“
Mama pažvelgė į mane nerimaudama, aš jai pamerkiau akį.
(Skaityk tęsinį pirmame komentare 👇👇👇)
Kitą rytą pabudau su aiškiu planu. Ištraukiau visus patiekalus, pagamintus anksčiau, ir su perdėtu entuziazmu pateikiau juos kaip „šviežius“ ir „naminius“. Patėvis, kaip visada, įkvėpė oro ir atsisėdo, pasiruošęs vertinti.
„Žinai,“ – pasakiau, pastatydamas garuojančią apkepą ant stalo, – „labai stengiausi, kad būtų tobula.“
Jis paragavo, linktelėjo patenkintas. O jis nė nenumanė, kad suplanuota visa savaitė dublikatų. Kiekvieną patiekalą, kuris jam patiko, buvau pagaminęs dvigubai ir laikiau šaldytuve. Kitą dieną, užuot gaminęs naują, tiesiog pašildydavau antrą porciją.
Dienoms bėgant, jo manija „šviežiam maistui“ vertė jį valgyti tą patį kelis kartus – įsitikinusį, kad kiekvieną kartą tai naujas patiekalas.
Stebėjau jo sumišusį šypsnį, kai jis sakydavo: „Nuostabu, taip šviežia!“ – žinodamas, kad tai tas pats kaip vakar.
Pamažu kažkas pasikeitė. Jis pradėjo suvokti, kiek pastangų iš tiesų reikia kiekvienam patiekalui, o valdžia, kurią jis manė turįs prieš mano mamą, ėmė nykti. Jis, nors ir tyliai, suprato, kad kasdienis maisto gaminimas nėra užgaida – tai darbas, rūpestis ir pagarba.
Savaitės pabaigoje jis tyliai atsisėdo ir tarė: „Na… turbūt neįvertinau viso šito darbo.“
Mama, pagaliau išlaisvinta nuo kasdienio spaudimo, pažvelgė į mane dėkingai. Aš šyptelėjau.
Kartais geriausia pamoka – ne ta, kurią pasakai, o ta, kurią leidi žmogui patirti.
